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Cuando una peli empieza con un monólogo ininteligible de la Florence Pugh mirando al vacío sabes que toca armarte de valor. Esto es como la varicela, la vas a sufrir pero luego podrás olvidarte de ella para siempre.
Básicamente es un anuncio de perfume de tres horas -literalmente todos los actores han salido en uno estas navidades haciendo las mismas caras- donde nada importa ni tiene relevancia humana. Confunde continuamente lo sobrio con lo inerte y lo épico con lo plúmbeo, es como un mamotreto de 3000 páginas, se te cae encima y lo mejor que puedes desear es que te mate al instante.
He acabado hasta las narices de tanta arena, tanto susurro, tanta profecía y tanto drone de librería Kontakt. Escenas ridículas por doquier que pretenden ser poéticas como Zendaya enseñándole al Chalamet a andar rítimcamente sobre la arena o las clases de geopolítica para dummies de la Pugh.
No he prestado demasiada atención a la trama, tanto idioma inventado y tantos conceptos de ciencia ficción rimbombante me alienan mucho, pero intuyo que no hacían falta 6 horas para contar esta mierda en la que ni una mísera escena se me ha quedado en la memoria.
