En pacot.es se estaba terminando de fraguar una antología de relatos cortos (viejos o nuevos) de unos cuantos foreros (viejos o más viejos). Durante el apagón de pacot.es, se creó un hilo en discord con tal de ultimarlo. Dado que reflot.es será más encontrable para algunos, la conversación puede seguirse aquí (o allí en Discord para quien quiera: https://discord.com/channels/756633759687770123/1074396932207820941 )

Nuestro editor Tenma no se ha pasado todavía por este foro. Habrá que rescatarlo del pozo digital donde sea que se haya metido.

Dejo esto por aquí por si queréis seguir el hilo que había en pacot.es https://anonfiles.com/z7p155a2z2/_Antolog_a_de_relatos_no_comentar_s_lo_relatos_y_votos_Ocio_y_Cultura_Literatura_Pacotes_pacot_es_pdf Un saludo

ElRondadordelaNoche Se agradece, aunque uff esa web me ha intentado descargar 3 .exes antes de dignarse a darme el pdf, y encima veo que es imagen sin texto seleccionable/buscable... Voy a copiapegar el mío, que de paso prefiero que esté en algún sitio accesible/encontrable públicamente, y los dos últimos foros en los que estuvo han cascado 🤣 🤔 ¿Coincidencia? [Versión extendida de la publicada en la edición de mayo de 2014 del concurso de relatos del foro Meristation . Condición: “La historia debe estar ambientada en África y haber algún elemento sobrenatural.” ] Attragartta Era impensable (ahora he perdido esa palabra) que las nubes estuvieran habitadas por las Montañas de la Luna. Pasaron treinta años desde que John H. Speke tocó las fuentes del Nilo, tan cercanas, hasta que un europeo siquiera viese la cordillera. Y estaba justo ahí, siempre había estado aquí, siempre habrá estado aquí, siempre estará… Tal atribución modernista es falaz: mis manos han sostenido un mapa en el que Hiparco de Nicea ya dibujó tres lagos en el nacimiento del Nilo. He leído a Ptolomeo referir los Selḗnēs Óros, luego llamados Montes Lunæ, luego Ruwenzori. Dos milenios les separan de nuestros falsamente novedosos hallazgos; semejante dislocación parece ahora un augurio. Acercándose el fin, siento más propio, más real, el nombre que los Baganda dieron a aquellos montes: Gambaragara, "mis ojos duelen". En cuanto a mi nombre, fue Linwood Lyall por última vez en vuestro 1899. Me movía la misma sed de aventura que a tantos de mis semejantes; me excusaba la antropología. Pasé el otoño en la base de la cordillera estudiando a los Amba, cuyas singularidades obviaré (no fingiré recordarlas, tan pueril e inhumanamente sarcástica como se me antoja ya toda divergencia cultural). Entrado noviembre, noté que uno de los negros tenía la tez ligeramente aclarada, acaso amarillenta, y una protuberancia labial reducida. Consulté con la tribu, descarté una posible enfermedad, y supe que era un hombre reservado cuya madre no había nacido entre ellos. El negro eludía toda indagación en torno a sus difuntos padres. Al cabo de unos días, insistiéndole sobre el origen de su madre, me indicó que le siguiera. Se negó a hablar mientras me guiaba montaña arriba. Pasamos la noche al raso, y a la tarde siguiente se detuvo ante un acantilado. El negro señaló una hondonada en otro monte, entre neblina y vegetación. Dio media vuelta y desanduvo el camino (supe luego que, tan pronto regresó al poblado Amba, partió hacia el sur con sus herramientas y su esposa). No sin recelo, decidí seguir su indicación. Me acuciaba el ocaso, y el hambre y la soledad. La perpetuamente ruidosa selva se mostraba más y más callada; mi respiración me cercaba. Anhelaba indicios de humanidad no ya en pos del descubrimiento, sino para ahogar la idea de ser la única persona. La hondonada entraba en una grieta rocosa. Mi lámpara iluminó una formación que no podía ser geológica, un relieve que brotaba un palmo desde la pared más vertical y lisa. Era un gran círculo: desde el suelo hasta mi barbilla. En su centro albergaba un bajorrelieve también circular: la dimensión inversa de un plato de cena. La circunferencia de ambos y su concentricidad, perfectas a ojos vistas. Acabé por asimilar que no era talla en el muro, sino una ancha rueda adherida a él con precisión. Sabiendo a los Amba incapaces de labrar piedra en tal escala y exactitud, me precipité en imaginar el apellido Lyall envuelto en gloria, en asumir el descubrimiento de una civilización extinta ―milenaria, acaso prehelénica―. Y, sin embargo, la madre del negro provenía de allí. ¿Por qué me apoyé en la hendidura central? ¿Por qué intenté mover la rueda, inmensamente pesada como aparentaba? No me urge justificarlo ante un lector cuya opinión desoiré en mi muerte, sino ante las sempiternas pesadillas que me devuelven allí. A ratos, finjo que me llamaban la curiosidad, la aventura, la gloria… Después, la lucidez confiesa que esas palabras no me llamaban; me empujaban: Darwin conjuraría una innúmera progresión de mis ancestros, enfrentados a una misma progresión de pruebas, y cada prueba favoreció a los ancestros que más se aproximaban a esas y otras palabras, y así llegaron hasta mí, esculpido por la eternidad. Deploro pensar que pude haberme marchado; pensar que nunca tuve elección es el reflejo de la misma angustia. La piedra cedió sin apenas esfuerzo o fricción, porque debía hacerlo. Rodó a un lado y mostró la caverna que cubría, y que invadí sin prudencia. Era un cilindro oscuro cuya única imperfección procedía de lo granuloso de la roca. Ésta crujía con levedad, lejos. Aunque creía acercarme al origen del sonido, permanecía siempre a la misma distancia; se me antojó la noción de que el túnel estaba siendo excavado en cada instante, a medida que avanzaba agachado por él. La respiración comenzó a hacérseme dificultosa; no por un ambiente enrarecido, sino por la viva impresión de que el aire me estaba siendo succionado de los pulmones. Controlar mis piernas y brazos se hizo arduo, hasta que me acostumbré a que cada miembro tendía a moverse de un modo diametralmente opuesto a mi voluntad. Juro que vi la llama de mi lámpara apagarse y encenderse tres o más veces en el mismo segundo. Sólo entonces noté que el túnel describía una leve inclinación ascendente. Llegué ante otra rueda que moví con urgencia, por mi mente flaqueante y porque había oído pasos en la oscuridad a mi espalda, por encima del pétreo rumor. Mi cuerpo recobró la calma. Entonces entré en Agartta. Debo puntualizar que yo asigné ese nombre a la ciudad subterránea, animado por el homónimo reino que soñó Saint-Yves d'Alveydre y que controla el destino del mundo. Nunca supe su denominación original, ni parecieron saberla sus habitantes. De estos, algunos me dieron la bienvenida con familiaridad. Había negros, caucásicos y orientales; la mayoría correspondía a alguna mezcolanza. Vestían harapos o nada, se hallaban en frugales y penumbrosas estancias delimitadas por caliza: habitaciones, nichos, pasajes en los que vanos y escaleras y fosos carecían de función aparente salvo la de infligir laberintos; formas excavadas y redondeadas por herramientas (pero las que creí unas columnas talladas eran formaciones sedimentarias). Algunos techos exigían reptar bajo ellos mientras que otros eran bóvedas de catedral. Me alivió, y luego alarmó, que algunos de los residentes hablasen inglés, aunque usando dejes y expresiones singulares. Acepté sus ofertas de sustento y descanso. Al despertar, un hombre alto me mostró estancias circulares colmadas de vegetación y humedad; en el centro de cada una, un orbe de tacto suave emanaba calor y un resplandor anaranjado; en el techo, gotas de agua se filtraban confusas en vibraciones que me recordaron a mi lámpara. Quería hacerles tantas preguntas que aún no alcanzaba a ordenarlas. Opté por salir de Agartta para regresar ipso facto con mi equipo fotográfico y enseres. Salir por el estrecho corredor fue menos trabajoso, perdida la turbación de lo desconocido; me aturdió, sin embargo, percibir la misma pendiente hacia arriba al desandarlo. Al llegar a la hondonada tuve a bien cerrar la rueda, y el sol de mediodía cayó sobre mí amordazado por niebla. Según mi reloj, aún no debía de haber amanecido. Llegué de vuelta al poblado tras otra jornada entera. Los Amba, pese a mis protestas, insistieron en que mi ausencia no había durado más que escasas horas. El hombre que me había guiado estaba ausente pero regresó un día después: se afligió al verme, y dijo que acababa de dejarme entre las montañas. Fue la última vez que lo vi. Volví a Agartta, y sus habitantes no me reconocieron. Al cabo de arduos ensayos, terminé por descartar toda explicación posible salvo la verdadera: en Agartta, el tiempo transcurre en sentido inverso al nuestro . Aún transcurre, indudablemente, décadas después de que la visitase por última vez, décadas antes de que recibiese mi primera visita. Seguirá transcurriendo, inevitablemente, hasta su fundación en un futuro que no podemos siquiera considerar… El hombre alto me dijo su edad, y he contado los inviernos en el exterior: hace dos de mis años que él habrá nacido. Y ahora no es nadie, ni un destello en el ojo de su padre, en aquella odiada matriz de piedra. Lo primero que indagué fue el origen de Agartta. Los habitantes no sabían contestarme. No sabían gran cosa. Inherente a su sociedad era una progresiva decadencia intelectual. Las escasas tablas de arcilla que constituían todo registro estaban incompletas, escritas en lenguas y símbolos que ignoraban. Rotas. Las generaciones, como a capas, iban olvidando los conocimientos de nuestro futuro: los más complejos se habían perdido antes, y quedaba un saber cada vez más primitivo, parejo a su contemporáneo exterior. Logré encontrar a una joven depositaria de mayores conocimientos históricos, transmitidos oralmente a través de (y erosionados por) los siglos. Pregunté sobre la fundación de Agartta, y me habló sobre el fin del tiempo. Ante mi desconcierto, me instó a imaginar el tiempo con la forma de un planeta: que yo, como los demás residentes de su superficie, sólo era capaz de desplazarme hacia el sur. Sabía que me aproximaba al Polo Sur, y debía figurarme adónde daría el siguiente paso una vez llegase. Es una aporía: no se puede ir al sur del Polo Sur. Su actitud era la de quien fractura un concepto en metáforas para acercarlo al entendimiento de un niño o un subsahariano. Explicó que, así como el pasado es vasto pero finito, llegado un punto de mi futuro la dimensión temporal del universo acaba . Habiéndolo anticipado, sus ancestros (mis descendientes) crearon la ciudad en la que el tiempo va en dirección opuesta, para que la humanidad no muriese nunca. Señalaría ese coloquio como el comienzo de mi senectud, el tornarse curiosidad en aprensión. En más, escuchar "nunca", decir "siempre", adquirieron para mí la insinuación de nuevas facetas que no estaba enteramente dispuesto a ponderar. Los habitantes, por el contrario, no tenían escrúpulos. No sentían la necesidad de aislarse del mundo antagónico. Cruzaban la rueda y el corredor y la rueda. Cruzaban también otras ruedas que daban a otros valles o montes (intuí, si bien no medí con rigor, que la separación entre distintas salidas difiere si se mide en el exterior o en Agartta). En ocasiones alguien salía, y en ocasiones volvía. Habitantes que me habían parecido semejantes, acaso parientes, eran la misma persona, separada en el tiempo por los corredores. Conversaban entre sí despreocupadamente. Yo supe que la aceptación de un hecho tan aberrante nunca iba a estar a mi alcance; me prometí anotar minuciosamente mis ubicaciones y horarios con tal de evitar todo contacto con identidades pretéritas. A veces un habitante refería una conversación incompleta que yo no recordaba haber iniciado. Me esforzaba por desoír tales huellas de mis sombras. Un niño se interesó en mi equipo fotográfico, y evidenció conocer los mecanismos mejor que yo. Le decepcionó saber que el resultado de su procesamiento eran imágenes en escala de grises. Cuando objeté que reproducciones polícromas ya existían gracias a ensayos de James C. Maxwell, el niño prometió recordar el nombre; prometió entrar a la rueda, algún día, para enseñarle los colores, para que mis congéneres pudieran disfrutarlos. Comprendí que no sólo personas atravesaban los corredores, sino, con ellas, fragmentos de conocimientos, de causas que se cruzarían con su propio efecto. Consideré cuántas de nuestras novedades no eran sino reflejos del olvido progresivo en Agartta. Terror inabarcable: mi misma existencia había comenzado sólo porque así lo permitiría la combinación precisa, minúscula, de interacciones entre las personas que me rodeaban en ese momento y yo. Mi nacimiento era al unísono ineludible y sujeto a una prodigiosa improbabilidad que oscilaba ante mis ojos. Vi lo que eran, todos ellos: células cancerosas en el cuerpo de la humanidad. Crecimientos antinaturales torturando la historia. Pensé en matarlos, matar a Agartta y a su incertidumbre. Sin embargo, no pude convencerme de que la propia ciudad no constituye de algún modo los cimientos de un universo frágil. Intuyo que Agartta es la inhalación de Dios, el reverso de un mismo movimiento en el que exhala nuestro tiempo, aunque yo apenas puedo comprenderlo en la medida que un átomo de oxígeno comprende los vientos cíclicos de los que forma parte. Así, la humanidad se nutre infinitamente de sí misma. Seguirán saliendo y entrando hasta el final de su tiempo, el comienzo del nuestro (y ambos son uno en circunferencia). ¿Llegaría alguna vez a quedarse vacía Agartta? ¿O permanecerían dentro hasta notar, de nuevo, que se aproximaba el último día, el Polo Norte, y que el exterior era inimaginable e inhabitable? Pero en tal caso, ¿qué harían? Supe la respuesta el último día de mi estancia y de mi nombre. Perdido entre pasajes oscuros cuyo fin no encontraba, toqué en la pared una rueda que no había visto antes. La crucé, y otro corredor, y otra rueda. Sin embargo, no había salido al exterior. Vi una sala cúbica, de diez yardas de lado, una penumbra sin origen y, en la pared de enfrente, un espejo: desde el suelo hasta el techo, con la anchura de dos hombres. Me acerqué para examinar lo que debía de ser un espejo perfecto, pues era indistinguible dónde empezaba en el suelo. Extendí la mano para tocar su superficie. Sin embargo, no había ninguna. Y la mano que mi reflejo había extendido no estaba frente a la mía, sino en el lado opuesto de mi cuerpo. Un cuerpo tan congelado como el suyo. Callé y miré esos ojos de nadie, y su mueca delató mi punzante comprensión. El momento del último desastre: cuando el espejo entiende que es un hombre… y viceversa. En ellos vi la molécula de oxígeno. Vi que nadie nunca se ha pertenecido a sí mismo. Yo soy parte de Agartta, el mismo cáncer, aun habiendo nacido fuera. Acaso también aquellos que nunca la conocieron son la misma infección, por muchas generaciones que los separen. Tú, durmiente de Éfeso, te encierras en la gruta pretendiendo escapar de ti… Retrocedí sin un sonido, dejé atrás las Montañas de la Luna y a Linwood Lyall, y pasé el resto de mi vida olvidándolos mal. Me siguió el vértigo de una humanidad que es infinita en fracciones y sin descanso. Alguna ocasión, de niño, me entretuve persiguiendo palabras en un diccionario. Buscaba una, y luego buscaba una de las palabras que la definían, y una de las que definían a aquella. Alcanzado cierto punto en la sucesión, alcanzada una suerte de círculo, dejó de producirme entretenimiento y dio paso a una angustia hueca. Mi cuerpo se apaga, y no me aflige una falta de fe. Al contrario, lo que temo es que mi alma siga para siempre el mismo camino en el que está perdida mi mente, el de los tiempos que se comen entre sí. Temo volver a vivir la vida, la mía y la de la humanidad, al revés, y de nuevo, sin fin. Dios me perdone: temo que mi alma sea eterna. Un vacío, un punto sin dimensión, sería mi descanso divino. Porque eterna es la línea que forma una circunferencia. (Hallado en un sobre, junto con dos fotografías casi completamente quemadas, entre los efectos personales de Alexandre Saint-Yves, Marqués de Alveydre.)

will_free Siento no haber sido de ayuda

ElRondadordelaNoche Na, si al final es descargable, y está bien tener un backup adicional 👌 Por cierto, aquí archivado el hilo de Pacotes con los relatos, que sólo supe hacer dividido en 5 páginas: Página 1 , https://web.archive.org/web/20220927085639/https://pacot.es/t/antologia-de-relatos-no-comentar-solo-relatos-y-votos/76305/ Página 2 , https://web.archive.org/web/20220628035103/https://pacot.es/t/antologia-de-relatos-no-comentar-solo-relatos-y-votos/76305?page=2 Página 3 , https://web.archive.org/web/20230213185223/https://pacot.es/t/antologia-de-relatos-no-comentar-solo-relatos-y-votos/76305?page=3 Página 4 , https://web.archive.org/web/20230213185216/https://pacot.es/t/antologia-de-relatos-no-comentar-solo-relatos-y-votos/76305/?page=4 Página 5 , https://web.archive.org/web/20230213185347/https://pacot.es/t/antologia-de-relatos-no-comentar-solo-relatos-y-votos/76305/?page=5 Y de paso de paso: el índice con hilos de concursos de relatos de Meristation archivados antaño , https://web.archive.org/web/20230212174651/https://pacot.es/t/hagamos-nuestra-propia-antologia-de-relatos-hilo-de-comentarios/72614/1672](https://web.archive.org/web/20230212174651/https://pacot.es/t/hagamos-nuestra-propia-antologia-de-relatos-hilo-de-comentarios/72614/1672

HAY UN LUGAR ESPECIAL —Te dije que no íbamos a llegar a tiempo para el arroz de mi madre y viste que llevaba razón: cuando nos sentamos a la mesa ya estaba frío y asurado. —Bueno, Ani —replicó José a su mujer—, yo también te dije que había que echar gasolina en el depósito. Hemos ido a noventa por la autovía hasta que encontramos una puñetera gasolinera donde repostar. —El coche lo cogemos los dos, Pepín. —Sí, pero esta semana solo lo has utilizado tú, para tus clases de Pilates. ¿Es verdad o no? —Pa’ti la razón. Oye, ¡mira! Un autoestopista. —¿Qué hará ahí solo? Ani, ¿lo recogemos? —Como quieras, Pepín. Con ese traje y esa corbata no creo que sea ningún delincuente. José y Ana eran la típica pareja de casados españoles, con hipoteca, mileuristas y sin hijos. Ella era una treintañera de aspecto normal, delgada, morena, con el pelo corto y una cara mona. Su mayor anhelo, de un tiempo a esta parte, era ponerse implantes de silicona y hacerse una cirugía estética para parecer más sexy. Su marido, que se podría describir físicamente como delgado, moreno, con barba y una incipiente calva en la coronilla, iba cada semana tres días al gimnasio para reducir la pequeña barriga cervecera que le había salido últimamente. Quería parecer más atractivo para su mujer y que no le abandonase por otro si al final ella se decidía a operarse las tetas. —Buenas, ¿a dónde se dirige? —preguntó José al extraño hombre trajeado que se había acercado al coche. —A la casa de un amigo. Está a unos veinte kilómetros de aquí, siguiendo esta misma carretera —respondió el autoestopista. —Suba, le llevamos. El hombre entró, se aposentó en los asientos traseros, en la parte central, y cerró la puerta antes de ponerse el cinturón de seguridad. —Soy Ana y este es mi marido, José. ¿Cómo se llama usted? —preguntó la mujer mientras reanudaba la marcha. —Astaroth —respondió el nuevo pasajero con voz profunda y leve acento exótico. —Curioso nombre —comentó Ana—. ¿Sus padres eran ocultistas? —Algo así —respondió evasivamente el extraño. —¿Has visto, Pepín? Tengo un sexto sentido con esto de las ciencias ocultas. ¿Te dije que mi amiga Clara se ha pasado a un culto de la Cábala? Tenía la mosca detrás de la oreja, hasta que un día… —Perdone, Astaroth, con ese traje y por esta carretera, ¿es usted representante y se le ha estropeado el coche? —Eso es, ¿cómo lo ha adivinado? Es usted muy perspicaz. —¿Has visto, Ani? Tengo un ojo clínico, es igual que cuando me presentaste a tu hermano y te dije que era gay. Hasta que no salió del armario no me creíste. —Sí y me lo has estado recordando desde entonces. El extraño suspiraba mientras observaba los continuos reproches entre ambos, basados en sus trapos sucios familiares, hasta que decidió interrumpirlos. —José, creo que tiene el desvío a 5 kilómetros de aquí. —Sí, lo veo allí. “Próximo desvío a Möbius: 5 km”, pone. Pero me voy a asegurar con el mapa. Ani, ¿puedes sacarlo del compartimento de tu puerta? —Claro que sí, Pepín. Oye, aquí pone que este mapa es de 2010 —comentó con disgusto mientras se lo daba a su marido. —¿Y qué? La carretera a Möbius seguirá estando en el mismo sitio; si no, ¿cómo vas a llegar allí? —Tendríamos que haber comprado el GPS de serie para el coche, ya te lo dije… En ese momento, Ana vio que salía de su pecho la punta de una espada y, a continuación, su sangre a borbotones. Giró la cabeza para pedirle ayuda a José, pero era inútil. Astaroth le acababa de cortar el cuello con una daga, y solo pensaba en taponar inútilmente la herida con las manos. El coche, sin nadie que lo controlase, se salió de la carretera y acabó empotrado contra un árbol, convirtiéndose en un amasijo retorcido de hierros, plásticos y cristales rotos. Astaroth salió por su propio pie del vehículo siniestrado, abriendo la puerta trasera derecha con una violenta patada, que la arrancó de sus goznes. Mientras se alejaba ileso del lugar del accidente, se sacudía el polvo de su traje, que no presentaba el más mínimo rasguño. Un coche solitario avanzaba por la carretera a Möbius en el crepúsculo del día. Dentro de este, una pareja discutía en voz alta. —Ya te dije, Pepín, que no hablaras con mi padre de futbol. Sabes que es “colchonero” hasta la muerte —le recriminaba Ana a su marido mientras conducía el BMW que habían comprado con una financiación a quince años. —¿Y qué culpa tengo? Soy “merengue” desde siempre y me ha estado restregando durante toda la tarde las fotos que se hizo en el museo del Atlético. Al final, le tuve que preguntar que dónde estaban las que se había hecho con las copas de Europa, que si se le habían borrado. —¿Es verdad eso? ¿Se le borraron las fotos? —preguntó Ana, que no había captado la ironía en las palabras de su marido. —Mira que te lo he dicho veces, que el Atlético… ¿Ese hombre nos está haciendo señas para que le recojamos? —Creo que sí. —Pasa de él. —Con ese traje no me parece que sea peligroso. Además, me resulta familiar —replicó Ana mientras iba frenando el coche para arrimarse al arcén. —Buenas, ¿me pueden acercar a ciudad Möbius? —Claro que sí. Guapo, ¿cómo te llamas? —preguntó Ana con picardía. —Astaroth. Muchas gracias por recogerme. —Ani, esas confianzas… —protestó José en voz baja. —Astaroth, hum, ¿eres israelí? —siguió preguntando Ana de forma cordial. —De esa parte del mundo, sí. —¿Ves, Pepín? Desde que mi amiga Clara se metió en lo de la Cábala… —Perdonen, pero es que tengo un poco de prisa. Esta tarde asisto a un curso de la empresa y no puedo perdérmelo —interrumpió Astaroth. —Ningún problema. ¿Para qué están los doscientos caballos de este coche si no es para disfrutarlos? —le dijo Ana a Astaroth al tiempo que le guiñaba un ojo. —No, no me refiero a eso. Es que hoy tendré que matarlos antes. —¡¿Qué?! —exclamaron Ana y José al unísono. Ya era tarde para reaccionar. Volvieron sus cabezas simultáneamente hacia el extraño pasajero, pero solo les dio tiempo a ver que de las manos de Astaroth habían salido sendas bolas de fuego dirigidas hacia ellos. Si hubiera habido alguien más en la carretera hacia Möbius, habría visto como el BMW estallaba en llamas. A continuación, al aparecer una curva cerrada en la carretera, el coche se salió recto, se detuvo en medio del campo y siguió ardiendo con gran intensidad, al estar alimentado el fuego por la gasolina del depósito. Instantes después, la puerta trasera derecha se abrió y Astaroth salió tranquilamente de la pira infernal en la que se había convertido el vehículo. No mostraba ninguna quemadura porque su piel y su ropa eran completamente ignífugas. “Jodidas fibras sintéticas. No se quemará, pero este traje atrae más el polvo que mi antigua túnica”, pensó mientras se sacudía el hollín que se le había posado sobre la chaqueta. Tras torturar a unos cuantos condenados más, Astaroth tuvo que completar su jornada asistiendo al curso Empalamiento: mejor duración que sufrimiento. Se sentó en su pupitre y vio al mismo Lucifer en persona presentar al ponente principal del curso: el príncipe Vlad, más conocido como Vlad el Empalador. Pensándolo bien, si Dios elevaba a la santidad a muchos humanos, ¿por qué no iba a darle Lucifer el mismo tratamiento a aquellos que se habían distinguido por su especial maldad? Por supuesto, Lucifer no hacía ayudantes a todos. Solamente a aquellos que habían hecho grandes contribuciones al mundo de la tortura, el asesinato y el sufrimiento humano. —Es un grave error que, llevándonos por las prisas, dejemos la estaca terminada en punta —explicaba Vlad durante su intervención—. Siempre hay que redondearla un poco y si podemos limar las aristas, mejor. El sufrimiento debe durar días; si la hacemos puntiaguda entrará muy rápido, rompiendo las arterias y venas principales, y provocando el desangramiento inmediato. —Vamos a ver, llevo miles de años empalando humanos —replicó Asmodeo, que se sentaba al lado de Astaroth—, ¿va a enseñarme algo nuevo, príncipe Vlad? —¿Ha considerado el tipo de madera de la estaca? En general, la mayoría son hipoalergénicas, pero las de esta tabla le provocarán al empalado un shock anafiláctico, matándolo en minutos —replicó Vlad. —Eh, no, no lo sabía… —respondió Asmodeo de forma titubeante, sorprendido por la inesperada pregunta. —¿Veis? —intervino Lucifer— Os traigo a los mejores expertos, así que haced el favor de prestar atención y no murmuréis tanto. Vamos a aprovechar esta interrupción para hacer un descanso: tenemos quince minutos para tomarnos un café. En el pasillo está instalado el catering. —¡Qué cabrón el príncipe Vlad! No me esperaba esa respuesta —le dijo Asmodeo a Astaroth mientras salían del aula. Astaroth iba a decirle algo a Asmodeo, pero se contuvo en el último momento. Tras servirse un café con leche y un pastelito de crema observó cómo Lucifer pasaba a su lado sin dirigirle la palabra, mientras saludaba a otros demonios de menor rango que él. En ese momento, se inició una discusión en la mesa de enfrente. —¡Has cogido dos cruasanes! —dijo Judas Iscariote, camarero del catering, a uno de los diablos. —¡Serás chivato! —replicó Azazel, el demonio aludido, al tiempo que con un rápido movimiento de su cola puntiaguda le atravesaba el corazón a Judas. Se formó un gran barullo cuando el cuerpo de Judas se cayó sobre los postres y desparramó las tazas. Lucifer se acercó rápidamente a la mesa a poner orden. —¡A ver! ¡Llamad a Bruto y a Casio para que vengan a limpiarlo todo y a servir estas mesas! ¡Ven aquí, Azazel! Por dejarnos con un camarero menos, te encargarás tú solo de la organización del curso Coaching proactivo. Os recuerdo a todos que se celebrará el mes que viene y que será de asistencia obligatoria, como este. Recordad que los pastelitos están contados, no cojáis más de uno por demonio. Otro día más en la carretera a Möbius. Astaroth acudió puntual, aunque estuvo a punto de no llegar a tiempo. Su supervisor estuvo un buen rato reprendiéndole, ya que no había respetado la duración mínima exigida de sufrimiento para los condenados. —¿Me llevan a Möbius? —preguntó Astaroth. —Por supuesto —contestó José, que estaba al volante en esa ocasión. Tras entrar en el coche, Ana se presentó a sí misma y a José, aunque sin tanta familiaridad, como el día anterior. —¿Cómo se llama usted? —preguntó Ana. —Astaroth. —Le parecerá una tontería, pero creo que he tenido un déjà vu. Tengo la sensación de que no es la primera vez que oigo ese nombre. ¿Estuvo de Erasmus en la Universidad de Atenas? Aunque, si lo conocí allí, posiblemente no le recuerde. Iba borracha, de fiesta en fiesta, casi todo el tiempo y ligaba con chicos de todas las nacionalidades. Para no estropear nuestra relación, le dije a Pepín que lo dejásemos ese año, aprovechando que él también se iba de Erasmus, a Cracovia. Se lo pasó muy bien allí, con las polacas. No me contó mucho al volver, pero sus amigos me dijeron que rubia que veía, rubia a la que le tiraba los tejos… —Por favor, Ani. ¿Qué va a pensar Astaroth de nosotros? Además, fui yo quien te dije que lo mejor era cortar ese año. —Perdona, pero la idea fue mía —replicó Ana. Astaroth, tras suspirar de vergüenza ajena, sacó una cuerda y empezó a estrangular a Ana. —Pare el coche ahí, si no quiere que la asfixie —ordenó Astaroth a José. —Vale, vale… Pero, por favor, no nos haga daño. José paró el coche y salió por la puerta el primero, como le indicó el demonio. Le siguió rápidamente Astaroth que, tras liberar a Ana, corrió a abrirle la puerta y a sacarla mientras ella se masajeaba el cuello. Astaroth desenvainó, aparentemente desde la nada, una gran espada y obligó a Ana y a José a arrodillarse para proceder a atarlos. —¡Por favor! ¡No nos mate! —suplicó Ana. —Ya te dije que no debíamos recogerle —le recriminó José. —¡Silencio! —gritó Astaroth al tiempo que dejaba a José inconsciente con un golpe de su antebrazo izquierdo. Astaroth tardó un buen rato en preparar las estacas y asentarlas firmemente en la tierra. Mientras, golpeaba de vez en cuando a Ana para hacerla sufrir. Les quitó, a base de zarpazos, los pantalones a ambos y puso al hombre en la primera estaca, con fuerza demoníaca. No le gustó el resultado. José recuperó el conocimiento, chillando con gran dolor, para seguidamente volver a desmayarse por el shock. Por entre sus piernas corrían ríos de sangre y su cuerpo, inerte, se inclinó hacia atrás. “Mierda. Recuerda lo de quitar la punta de las estacas”, pensó Astaroth. Con Ana la cosa fue mejor. Chillaba y chillaba, sin perder la conciencia, mientras se clavaba la estaca muy lentamente en su cuerpo. —¿Por qué nos haces esto? —preguntaba Ana, con la voz rota por el dolor, mientras miraba a su marido muerto, con el palo sobresaliéndole por el pecho. —¡¿Que por qué lo hago?! Porque hay un lugar especial en el infierno para todos los cansinos que tienen en vida el “ya te lo dije” siempre saliendo de su boca. —¿Cómo? —preguntó desconcertada Ana. Mientras Ana se retorcía de dolor, a su mente acudió el recuerdo de su muerte en el mundo de los vivos: el BMW se estaba despeñando por un barranco y, antes del impacto final contra las rocas del fondo, se giró hacia José para gritarle: “¡Ya te dije que este no era el camino!”. Astaroth, tras mirar su reloj, decapitó a la mujer con un solo golpe de su espada. Llegaba tarde al curso Prevención de riesgos laborales al manejar azufre fundido. Al día siguiente, Astaroth esperaba con resignación a que apareciera el BMW por la carretera a Möbius. Había trabajado durante milenios en ese círculo del infierno y nunca había tenido un encargo tan difícil como el de torturar a esa inaguantable pareja. Sabía que tenía pocas posibilidades de ser ascendido o promovido a otro puesto, por lo que tendría que soportarlos durante siglos y siglos, hasta que esos condenados pasaran a otro nivel. Oyó el coche, que se acercaba a lo lejos, y, poco después, lo vio aparecer por la solitaria carretera. Suspiró profundamente y, mientras se preparaba para su papel, recordó con gran disgusto y arrepentimiento la frase que nunca debió decirle a Lucifer tras ser expulsados del paraíso: “Ya te dije que a Dios no le iba a gustar nuestra rebelión”.

Karamazov ¿Ha dado ya señales de vida? Tengo ganas de que se retome el proyecto...

¡HABEMUS ANTOLOGIA! Gracias al labor incansable de Tenma (que no está en el foro pero es el auténtico artífice de esta antología) por fin se ha publicado Pequeñas grandes historias de vida o muerte: Una antología de relatos reacondicionados , ya disponible en Amazon . Relatos que tienen en este libro una segunda oportunidad para ser leídos y disfrutados, cada uno de ellos acompañados por una ilustración única que permite mantener una atmósfera de nostalgia y frescura. Dadle toda la difusión que podáis, para que Tenma pueda comprarse el Ferrari que lo está deseando. Y, por supuesto, dadle las gracias por su esfuerzo tan necesario para que saliese adelante 🙂 @Isolee @Melon @kaluza5 @Karamazov @Nullpointerexception @guetto_spirit @will_free @frankvothe @Lyn

Hagamos nuestra propia antología de relatos (hilo de comentarios)

kaluza5

Ya me aprobaron la reseña en Amazon. Os la copio aquí:

Me ha encantado volver a leer en este libro los relatos que se publicaron en los extintos foros de MeriStation y Pacotes (subforos de literatura). Una gran ocasión para disfrutar de las historias que formaron parte de los certámenes literarios organizados por aquellos lares y protagonizados por escritores más o menos aficionados. Algunos de ellos, como la nueva promesa de las letras españolas, Borja Alonso Alonso, estrella en alza en el género de la fantasía mezclada con la comedia. La lectora o lector que se anime a abrir estas páginas se encontrará con vibrantes relatos de fantasía, terror, humor, ciencia ficción y escritura experimental (genial la historia "Palabras", en formato de texto manuscrito). Su pequeña extensión los hace ideal para disfrutar en la playa, en el avión, el tren, metro o en cualquier otro rato ocioso (como esperar en la consulta del médico). ¡Atención! Contiene unas maravillosas ilustraciones que acompañan a las historias y de las cuales muestro algunas en las fotos. Mi nota final: un 10.

Melon

Alguien puede poner de nuevo el enlace de Amazon?

guetto_spirit

Melon

#p337994 Gracias al labor incansable de Tenma (que no está en el foro pero es el auténtico artífice de esta antología) por fin se ha publicado Pequeñas grandes historias de vida o muerte: Una antología de relatos reacondicionados, ya disponible en Amazon.

Melon

guetto_spirit Estaba tan integrado en el mensaje que no lo veía XD, estaba buscando un enlace largo.

MaxPower

subrosandro Dadle toda la difusión que podáis, para que Tenma pueda comprarse el Ferrari que lo está deseando.

Pues se han vendido 26 copias. Así que sólo me llega para un Porsche ☹️ Con eso cubro la copia de prueba que pedí.

Melon Si alguien tiene contacto con él fuera del foro, que le dé las gracias de mi parte 🙂, ha sido un placer.

Pues nadie me lo transmitió. Serán gentuza... Digo, de nada, un placer. En el fondo tengo alma de editor.

Nullpointerexception Tenma es un grande

Sobre todo en cuanto a ego. Es lo que tiene ser el puto amo.

frankvothe Aunque tampoco debemos preocuparnos ya que no lo va a comprar nadie

Pues 26 de momento... bueno, serán 27, cuando me acuerde de darle una copia a la amiga que me pasó la ilustración para la portada.

Karamazov Muy buen trabajo, ha costado pero ahí está. Por cierto ¿no cabían todos los nombres de todos los autores ahí en amazon y/o en la portada?

En la portada me parecía excesivo ponerlo a petar de nombres. Y en cuanto a la ficha de amazon (que por cierto, desde la app del móvil no se muestran todos, desde la web en PC sí), hice una encuesta en su momento y me apunté los que querían aparecer. Si alguien se ha quedado en el tintero, pues había hueco para más, creo recordar. Que me pase su nombre por privado y cuando me acuerde, edito la ficha.

kaluza5 He subido la reseña a Amazon, espero que se publique en las próximas horas.

Muy completa y profesional... Me sorprende que el bot de amazon no la haya tumbado 😂

Dicho sea de paso, no existe versión ebook, pero si lo queréis muy, mucho, cuando pille vacaciones en diciembre, me siento una tarde y lo hago (un poco a ciegas, no tengo ereader, pero ya pediría a alguien que lo pruebe antes de publicarlo). En principio no lo vi como algo muy necesario, porque mi idea siempre fue la de tenerlo en formato físico (total, es un libro de nosotros para nosotros).

guetto_spirit

MaxPower una pregunta, he sido incapaz de encontrar el libro usando la búsqueda de Amazon (sí , ya sé que es una mierda 🤣 ) y sólo soy capaz de acceder a la página con el enlace que puso Subrosandro. Sabes por qué puede ser?

Nullpointerexception

MaxPower Pues se han vendido 26 copias. Así que sólo me llega para un Porsche ☹️ Con eso cubro la copia de prueba que pedí

Yo me compré una 😀

MaxPower

guetto_spirit

Pues acabo de hacer una prueba poniendo el título (incluso obviando la palabra "grandes") y me ha salido lo primerito de todo de la búsqueda cuando he filtrado por "libros" (tanto desde el PC como en la app del móvil).

Quizá es que el libro no estaba bien indexado en la web de amazon y ahora sí. O quizá es que no sabes usar un buscador y los filtros de búsqueda, que todo es posible.

guetto_spirit

MaxPower pues no entiendo nada. Con la app sigue sin aparecerme. Sin embargo, desde la web, y usando las mismas palabras de búsqueda que desde la app, sí que me aparece 🤷🏻‍♂️ Tampoco debería sorprenderme de que la búsqueda de Amazon funcione como el culo.

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